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De algún metal en llamas
Juan Pablo Roa 4/2026
DE ALGUN METAL EN LLAMAS. «¿Alguna vez llegaremos al Sur?», escribe Juan Pablo Roa. Es el regreso a la raíz oculta de un Sur elevado a símbolo, un no lugar donde la vida no ha renunciado a sí misma. De algún metal se abre con un inesperado poema extenso, alzando la voz frente a una modernidad de plástico donde «bellas sonrisas legislan sobre la usura». A falta de otro fundamento, el poeta dirige su saludo al Gran Cometa Halley, en un gesto que prepara la relación irónica con el lector: «entre tú y yo / querido lector, querida lectora / yace un pacto secreto». La declamación pública da paso al tono intimista. Busca una «isla entre árboles paternos», con la aguda conciencia de escribir en soledad, nocturnamente, pero alerta al aguijón de un sarcasmo que no es sino disfrazada melancolía. No pierde tampoco de vista la «inmanencia de la página», donde se produce el encuentro ocasional entre la inspiración y el oficio. Una rabia sutil le empuja lápiz en mano hacia la penumbra del amanecer «para que no se pueda escapar la vida / que desde el pasado te escribe». No hay palabra inocente para quien vive entre palabras. ¿Tendrá acaso el humano, se pregunta, «vocación de estrella»?
Juan Pablo Roa 4/2026
DE ALGUN METAL EN LLAMAS. «¿Alguna vez llegaremos al Sur?», escribe Juan Pablo Roa. Es el regreso a la raíz oculta de un Sur elevado a símbolo, un no lugar donde la vida no ha renunciado a sí misma. De algún metal se abre con un inesperado poema extenso, alzando la voz frente a una modernidad de plástico donde «bellas sonrisas legislan sobre la usura». A falta de otro fundamento, el poeta dirige su saludo al Gran Cometa Halley, en un gesto que prepara la relación irónica con el lector: «entre tú y yo / querido lector, querida lectora / yace un pacto secreto». La declamación pública da paso al tono intimista. Busca una «isla entre árboles paternos», con la aguda conciencia de escribir en soledad, nocturnamente, pero alerta al aguijón de un sarcasmo que no es sino disfrazada melancolía. No pierde tampoco de vista la «inmanencia de la página», donde se produce el encuentro ocasional entre la inspiración y el oficio. Una rabia sutil le empuja lápiz en mano hacia la penumbra del amanecer «para que no se pueda escapar la vida / que desde el pasado te escribe». No hay palabra inocente para quien vive entre palabras. ¿Tendrá acaso el humano, se pregunta, «vocación de estrella»?
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